(…) El relato frío de la guerra, de las batallas, de las razones políticas puestas unas delante de las otras, no son suficientes. Hay que contabilizar, documentar, corroborar: pero hay que ir al fondo, allí donde lo oscuro y turbio deja lugar para la luz. Allí donde nos alimentamos cada día y nos abrigamos por las noches.
Que el tiempo de sosiego nos sirva para aceptar lo que somos, lo que fueron; para descubrir las luces cegadoras y las sombras que atravesaron nuestra madres, nuestras abuelas, nuestras deslumbrante bisabuelas; madres cuando el hambre se entretenía y resultaba imposible estrenar un vestido el domingo de Ramos ni ningún otro domingo.
Individuas de dudosa moral dice Pura Sánchez en su libro, citando las condenas de los vencedores. Si, señoras y señores. Nuestras valerosas antepasadas mujeres de dudosa moral, benditas sean.
Es hora de reclamar incluso su derecho al silencio, ese que ha parido nuestro deseo de saber. Es hora de aceptar el espacio inacabable que ocupan las historias no contadas. Y contarlas.
La literatura de la derrota está llena de páginas repletas de belleza dolorosa. Teresa de León las escribió desde el exilio en su Memoria de la Melancolía:
Contad vuestras angustias del destierro – dijo allá, por los años sesenta desde Roma–. No tengáis vergüenza. Todos las llevamos dentro. Puede que la fortuna os haya tendido la mano, pero ¿y hasta que eso sucedió? Contad vuestras noches sin sueño cuando ibais empujados, cercados, muertos de angustia. Habéis pertenecido al mayor éxodo del siglo XX. Ha llegado el momento de no tener vergüenza de los piojos que sacábamos entre el pelo ni de la sarna que nos comía la piel ni de la avitaminosis que nos obligaba a rascarnos vergonzosos en el cine. Nos habían sacrificado. Éramos la España del vestido rojo y la cabeza alta. Nos rascábamos tres años de hambre y buscábamos una tabla
para sobrevivir al naufragio. Contad cada uno el hallazgo de vuestra tabla de naufragio. (…) Sí, desterrados de España, contad, contad lo que nunca dijeron los periódicos, decid vuestras angustias y lo horrorosa que fue la suerte que os
echaron encima. Que recuerden los que olvidaron.
Pero hay miles de biografías, de relatos, de testimonios, de investigaciones publicadas contra viento y marea. Una de ellas, de valor sobresaliente fue el trabajo realizado por una presa iletrada, brillante y testaruda, por nombre Tomasa Cuevas que murió hace apenas 2 años. Ella sin más apoyo que su propia decisión, recién llegada del exilio, en los años setenta, se puso a la búsqueda de sus compañeras de prisión, para reunir sus testimonios en un libro que editó ella misma, a mediados de los años ochenta. ¿A quien le interesa la historia de las presas de Franco?, decían las entrevistadas. Y Tomasa Contestaba: A mi, a mi me interesa.
Las buscó, las encontró, las entrevistó y transcribió una a una sus palabras, sus nombres, sus condenas, su turismo carcelario.
A mi, a mi me importa, decía Tomasa.
Esta es la historia de una mujer que llamaremos Manuela. Tiene 45 años, unas ganas inmensas de vivir y un hijo y una hija que pasan ambos de los 20 años. Lo que os voy a contar pasó hace 30 años.
Corría el año 1979. Este país salía como podía de la dictadura. El derecho al aborto era un asunto que no contaba en las agendas políticas salvo en los espacios que ocupaban los grupos feministas que hacían visibles las reivindicaciones de las mujeres más allá de lo que la izquierda tradicional consideraba aceptable, que era entonces bastante poco. En Alicante habiamos constituido un grupo de mujeres Grup de Dones que se coordinaba con otros grupos de la vega Baja, del Vinalopó, de Elche, de Valencia, de Madrid, a través de la Coordinadora Estatal de organizaciones Feministas: éramos pocas pero conseguíamos un cierto eco de nuestras reivindicaciones. En aquellos pequeños grupos de trabajo nos empeñábamos, como ahora, en visibilizar los derechos en femenino: los sexuales, los domésticos, los laborales, el derecho a la palabra, el derecho a la salud, al aborto, al divorcio…
Esto ocurrió.
Llegó a casa Ramón, de 15 años. Era, es, el hermano pequeño de una amiga de Universidad. Vino con una compañera de clase que rondaba la misma edad que él. Dijo él que necesitaba que le echara una mano, que tenían un problema. Mientras él balbuceaba el problema, me pidió si Manuela podía echarse un rato, que se sentía mal. Era evidente que no sabía por dónde empezar, ni cómo decirme lo que había ido a contarme.
–¿Que le ocurre? ¿No ha dormido? ¿Se ha ido de casa? ¿Ha tomado algo?
Manuela parecía desfallecer y el tampoco tenía buena cara.
Mientras hablaba Ramón, Manuela se tambaleaba sentada a su lado en el sofá; dijo que no había bebido , no había bebido alcohol.
Ramón la había convencido para que vinieran a verme. Necesitaban ayuda, dijo, para que ella pudiera abortar. Pero lo que resultaba obvio es que a ella le pasaba algo más que un embarazo. Después de un largo circunloquio se atrevieron a contarme que Manuela había tomado pastillas. ¿Qué pastillas? ¿Cuándo? ¿cuántas? No había tiempo para explicaciones.
Aquella criatura estaba bajo los síntomas de una sobredosis, pero además, en el patio del colegio, había pedido a los compañeros que la golpèaran en el vientre, como jugando, y además, llevaba más de dos semanas dándose friegas de vinagre y metiéndose hiervas en la vagina…
Necesitabamos un médico, ingresarla, que le hicieran un lavado de estómago y necesitábamos avisar a sus padres, justo aquello que ella había tratado de evitar. Ella, la joven Manuela, la mayor de cuatro hermanos, de una familia humilde, con una hermana pequeña síndrome de down no quería añadir una carga más a su familia. Y en aquel momento estaba a punto de perder la vida.
Funcionó nuestra red de contactos. Logramos un servicio de urgencias, un médico amigo, hablamos con su familia y Manuela abortó mientras estuvo ingresada sin que tramitaran ninguna denuncia contra ella. Ellos también arriesgaron. Tuvo suerte Manuela, salvó la vida y se salvó de una condena penal. Yo misma fui a informar a su madre de lo ocurrido.
Sin medios, sin apoyos, sin información, cargada de miedo, Manuela había buscado a ciegas una salida en un mundo que, entonces, le cerraba todas las puertas legales.
Ser madre o decidir abortar son decisiones esenciales para cualquier mujer. Y ambas marcan toda su existencia. Manuela se recuperó, siguió sus estudios, se puso a trabajar y al poco constituyó una familia. Nunca más he vuelto a verla. Pero sé que aquel momento trascendental en el que su propia vida corrió peligro dejó una huella profunda en su memoria. Su decisión, también. Dueña de su cuerpo, responsable de sus decisiones, con las renuncias, que se sintió capaz de asumir.
El debate del aborto pone sobre a mesa cuestiones esenciales de la vida, de la salud, de la moral de cada cual. Me ha traido a la memoria aquel momento trágico de aquella pareja de adolescentes que ya son personas mayores como yo, Ramón y Manuela.
Escucho los escrúpulos de quienes consideran que las jóvenes de 16 años no deberían decidir sin informar antes a los padres. Trato de entender sus miedos. Pero deben saber –y lo saben si son madres o padres– que las jóvenes, llegado el momento tratarán de tomar sus propio camino. Y que nadie podrá sustituirlas para continuar sus embarazos o para abortar. Que las hijas quieran informar sobre su estado diga o que diga la ley quedará a su propio arbitrio, como ocurre ahora mismo.
¿Qué habría hecho la madre de Manuela? No lo sé. Aquella sociedad perseguía con cárcel a quienes abortaban y sólo tenían acceso a la interrupción del embarazo quienes tenían sufientes apoyos, dinero y/o contactos adecuados. Lo cierto es que Manuela no se atrevió a hablar con ellos entonces. ¿Falta de confianza? ¿Miedo? ¡Qué más da!
¿Acaso no hemos sido también jóvenes? ¿Qué hubiéramos hecho? Recomendar a las jóvenes que consulten con los padres no es lo mismo que obligarlas a que cuenten con su consentimiento. Porque lo que a mi modo de entender lo que debe garantizar la ley es el derecho de las mujeres a ser madres, si así lo deciden, o a interrumpir un embarazo no deseado. Ninguna mujer debe abortar ni ser madre por la decición de otras personas que no sean ellas mismas.
En treinta años de democracia, las mujeres hemos conquistado espacios y derechos. Uno de ellos, esencial, es el derecho a abortar sin poner en riesgo la libertad ni la propia salud. Me felicito por ello.
Otro asunto es las consecuencias de nuestras decisiones: las responsabilidades que nos corresponden y que acarreamos toda la vida por acción o por omisión. Asunto que tiene más que ver con la educación, con la capacidad social y familiar de ayudar a las jóvenes a hacerse responsables de sus acciones.
El asunto es bastante complicado. Porque ante un embarazo deseado a los 16 años, ¿a donde nos conduce la ley si no pone la decisión en manos de la joven? A que puedan los padres inducirla a abortar? O ante un embarazo no deseado ¿ a que puedan los padres inducir a su hija a ser madre? la trascendencia de ambas decisiones es de tal envergadura para sus vidas que no me cabe duda de que son ellas las que deben asumirlas con todas sus consecuencias.
Lo que permite la ley española a las menores de 16 años (El País, Cristina Castro 13,03,2009)
- Un contrato laboral de jornada completa. La educación obligatoria llega en España hasta los 16 años. A partir de entonces las menores pueden trabajar a jornada completa.
- Tener relaciones sexuales con un adulto. El Código Penal establece que a partir de los 13 años los menores pueden tener relaciones sexuales consentidas con adultos (aunque está previsto que el Gobierno aumente próximamente la edad mínima a los 14).
- Dar el consentimiento para cualquier operación quirúrgica. La Ley de Autonomía del Paciente establece la mayoría de edad sanitaria en 16 años, por lo que el menor no necesita autorización legal para someterse o rechazar tratamientos. Hay tres excepciones: aborto, reproducción asistida y participar en ensayos clínicos.
- Contraer matrimonio. El Código Civil establece que los jóvenes pueden casarse a partir de los 16 años, pero también desde los 14 si se tiene la dispensa de un juez.
- Conducir un ciclomotor. Los jóvenes pueden conducir, a partir de los 15 años, un ciclomotor de menos de 50cc (aunque no llevar a un pasajero; en septiembre de 2008 esta posibilidad pasó de los 16 a los 18 años).
- Tener responsabilidad penal. La Ley del Menor establece que a partir de 14 años los menores tienen responsabilidad penal.
Las menores de 16 años no pueden:
- Comprar tabaco. Los menores de 18 años no están autorizados, según la Ley 28/2005 a comprar tabaco.
- Comprar ni consumir alcohol. Los jóvenes no están autorizados a comprar o consumir alcohol ni a entrar en discotecas donde esté a la venta.
- Ponerse un piercing o hacerse un tatuaje. Los menores de edad necesitan un consentimiento informado de sus padres o tutores.
- Abrir una cuenta bancaria o contratar una hipoteca. Los menores no emancipados necesitan autorización paterna para realizar éstos y cualquier otro tipo de contrato legal, aunque sí pueden estar trabajando y cobrando un sueldo.
- Conducir un coche. A diferencia de en otros países, donde desde los 16 años es posible conducir solo o acompañado de un adulto, en España tienen que esperar a la mayoría de edad para poder conducir un coche.
- Votar. Hasta cumplir 18 años en España no es posible elegir a los gobernantes (algunos partidos políticos han pedido en ocasiones que se rebaje el límite a los 16 o 17 años).
- Adoptar. Pese a que se puede estar casado, en España no se puede adoptar hasta los 25 años.
Y para que en el debate no falten buenas historias os propongo dos películas. Una, del rumano Cristian Mungiu, que hace 2 años se llevó la Palma de Oro de Cannes por 4 meses, 3 semanas, 2 días.
Ambas sobre el aborto clandestino. La primera, situada en la Rumanía del presente. La segunda de 2004, El secreto de Vera Drake, del británico Mike Leigh, situada en Londres en 1950.
Encarna, Angeles, María, Emerenciana, Ana, Pilar, Silvia, Victoria, Neli, Rosa, Angustias. El taller se celebró en Andorra, Teruel, y acudieron a él 22 mujeres. Un grupo heterogéneo que enriqueció y dio profundidad a los relatos de cada una. Las mujeres jóvenes y las mayores honraron la memoria de las valiosas hembras que les precedieron. Compartieron las historias que han llegado hasta ellas y hablaron de los silencios, de los secretos que tanto espacio ocupan en las familias. Las que nacieron durante la Guerra y en la dictadura, nos condujeron por senderos estrechos, atravesados con tremendos esfuerzos, con mucha inteligencia y pocos medios. Las nacidas en democracia, hablaron de su deseo de vinculares a quienes tuvieron una vida más difícil y supieron generar recursos para sacar adelante a su gente. Hablamos de partos, de cocina, de suicidios, de costura, de resistencia, de crianza, de trabajo asalariado, de negación de derechos, de aislamiento en los hogares, de aprendizaje, de emigración y desarraigo, de religión, de canciones, de renuncias y de espacios conquistados. Hablamos de vecinas, de tías, de abuelas alegres y tenaces y de mujeres amargas que sobreviviron a su dolor. A todas ellas, les hicimos un hueco en nuestra memoria.Hablamos de miedo y de esperanza.
Estas son algunas de las imágenes que compartimos y que sirbvieron para ir tirando del himlo para construir los relatos de sus vidas. Gracias a todas por compartir con tanta generosidad vuestras historias.
Andorra, la tercera ciudad turolense, es un pueblo próspero, en gran medida, gracias a su central térmica. Su ayuntamiento, a través de la Casa de Cultura y de la Universidad Popular, me invitó a dar una conferencia y a realizar un taller que duró dos intensas jornadas. Unos días de sol y cielos azules que coincidieron con el brillo de la perezosa primavera de este año y los almendros en flor. Gracias por contar conmigo.
El cirujano Estanislao Lluesma Uranga, logró salir de España en dirección a Argentina, tras la derrota Republicana. Era entonces, un hombre joven, atravesado por la sangre de la guerra que en tan abundante cantidad pasó por sus manos en los quirófanos en los que salvó tantas vidas. Embarcó con su madre, Maria Luisa Uranga, desde Gandía y rehicieron sus vidas al otro lado del Atlántico. Viajó en el navio militar británico Galatea como “agente político argentino”, según ha confirmado Robert Llopis, de la Universidad de Alicante.
Me interesé por Estanislao Lluesma, a través de Trini Gallego, que fuera con él miembro del Comité del Hospital San Carlos, en Madrid, durante los primeros meses de la guerra. En busca del rastro de aquel médico que tan profundo recuerdo había dejado en Trini –y en tantas otras personas, según he comprobado después– di con su hijo en Buenos Aires. La historia del encuentro está relatada en otras páginas de este blog.
El cirujano Estanislao Lluesma Uranga había nacido en Argentina, de padres españoles y vivió desde pequeño en España. Dice su hijo: “Hizo toda la carrera de médico en España hasta doctorarse, fue Capitán de Carabineros, estuvo becado en Europa, fue condecorado por el Rey Carol de Rumania cuando estuvo en ese país junto a la después famosa Dra. Ana Aslan a quien conocí en Argentina ya que nos llamó cuando vino al enterarse que papá había fallecido” .
Estanislao, hijo, me hace llegar más fotos de su abuelo y su abuela, en Guinea Ecuatorial, cuando el abuelo fue nombrado Gobernador de la Colonia por la República, en 1933, republicanos y valencianos. Y me quedo perpleja de los caminos que de nuevo se abren…¿Quien sabe si alguno de los soldados que aparecen en la foto es el bisabuelo de mi amiga Francesca, gineana como ellos y educada por monjas vascas, que le enseñaron a cantar Desde Santurce a Bilbao…? ¿Cuantas historias apasionantes podemos aprender sólo con mirar nuestros linajes!! María Luisa Uranga, que aparece en la foto junto a su marido, había dado a luz en Argentina a su hijo Estanislao, años atrás, cuando fue de visita a ver a su hermano Rafael a Argentina y a otros familiares. Argentina y España, tan cerca, tan lejos.
Estanislao Lluesma Uranga, tras su salida al exilio, continuó su carrera en Argentina como cirujano, donde fue también maestro de médicos y muy querido. En España, engrosó las listas de los médicos depurados en la Universidad de Madrid; en 1932 había sido nombrado ayudante de Patología Quirurgica, con Laureano Olivares. Durante la guerra, asumió la dirección del Hospital San Carlos. (Ver pag. 97. La destrucción de la ciencia en España. Edit. Complutense).
Ahora, Estanislao Lluesma hijo, se ha encontrado de nuevo con la historia de su padre. Y trata de rehacer el camino de vuelta en un mapa biográfico y genealógico repleto de acontecimientos, viajes, tragedias, silencios, amor y mucho por descubrir. Quiere recuperar la nacionalidad española y sus lazos familiares a este lado del mundo. Mis mejores deseos.
Necesitamos que nos cuenten historias, espacio y tiempo para sentir las nuestras propias, para conectanos con quienes han hecho posible nuestra llegada a la vida y nos legan lo mejor de su propia experiencia: sus relatos, tan curativos en tiempos de crisis, tan necesarios.
Acaba de lanzarse la nueva campaña de Coca Cola. Un encuentro real sobre la felicidad en tiempos de crisis. Un anciano, Josep Mascaró, mallorquín de 102 años, le cuenta la historia esencial a una bebé que acaba de llegar al mundo y tiene nombre de montaña, Aitana y apellido de ser humano, Martínez. Él vuela desde Mallorca a Madrid, un viaje de un siglo para contarle la verdad: Un minuto y 30 segundos que brillan y nos ayuda a detenernos, a sentir que la vida merece la pena.
Coca Cola, de nuevo, ha dado en el clavo del optimismo, de la esperanza, de la sonrisa en tiempos de incertidumbre, auque a ellos también les toque la recesión. La campaña ha sido creada por MacCann España, que la ha titulado Encuentros. Su directora, Marta Fontcuberta. Seguro que ya lo conoceis.
Se estrenó en los canales españoles hace apenas tres días. Disfrutadlo,
“Hola Aitana, me llamo Josep Mascaró y tengo 102 años. Soy un suertudo. Suerte por haber nacido, como tú, por poder abrazar a mi mujer, por haber conocido a mis amigos, por haberme despedido de ellos, por seguir aquí. Te preguntarás cuál es la razón de venir a conocerte hoy, es que muchos te dirán que a quien se le ocurre llegar en los tiempos que corren, que hay crisis, que no se puede. Esto te hará fuerte, yo he vivido momentos peores que éste, pero al final de lo único que te vas a acordar es de las cosas buenas. No te entretengas en tonterías, que las hay, y vete a buscar lo que te haga feliz que el tiempo corre muy deprisa. He vivido 102 años y te aseguro que lo único que no te va a gustar de la vida, es que te va a parecer demasiado corta. Estás aquí para ser feliz.”
Soñé que era posible llevarlo a cabo cuando tras oir las historias de Trini, de Rosa,de Concha Pérez, de Enriqueta Gallinat, de Angelita Rodríguez…pero de qué modo reunir los apoyos para una tarea que parecía no interesar a casi nadie en la vida pública.
Mi búsqueda había comenzado antes. Desde principios del año noventa, andaba yo detrás de los testimonios para construir lo que, entonces, yo quería que fuera un guión de ficción. Mi deseo era relatar el final de la guerra en Alicante con las mujeres mujeres como protagonistas. Comencé a buscar y a encontrar.Y lo que iba a ser ficción se convirtió en testimonio documental. No me sent´capaz de crear una ficción más emocionante que sus testimonios en sus propias voces.
En Barcelona, durante las Jornadas Feministas de 1995, pude conocer a Enriqueta Gallinat, a Rosa Cremón, a Concha Pérez, Victoria Carrasco, Trini Gallego… allí estaban testarudas, viejas, brillantes dispuestas a hacerse oir, cargadas de razones, de historias, de emociones… Nos contaron sus historias y la sala repleta de mujeres, prorrumpió en un aplauso inacabable tras escucharlas, todas puestas en pie, como abrazándolas.
Poco despué pude hablar con Curra Ortiz, que era, en 1998 la directora del programa de TV2 La Noche Temática; le hablé de mi idea y aceptó entusista la propuesta de un documental sobre las mujeres y la guerra que se realizó con un equipo de la TVE y que posibilitó, entre otras, el viaje de la anarquista Conchita Liaño desde Caracas a Madrid y a Barcelona para el rodaje y las entrevistas.
Cuando escribo esto, Trini Gallego, Conchita Liaño y Concha Pérez siguen disfrutando de su vitalidad de nonagenarias. Por ellas y por tantas otras como ellas.
Mis agradecimientos a todo el equipo de La Noche Temática, que se entusiasmo con el proyecto.
El humor, una sabia, brillante e inteligente actititud mientras padecemos el vendaval de esta crisis que pone el sistema patas arriba.
Este sketch sobre la crisis financiera mundial y la hipocresía de los banqueros fue emitido por la televisión británica . Los protagonistas son John Bird y John Fortune, “The long johns”, dos cómicos especializados en las parodias políticas. Ambos tienen un programa llamado “The last laugh”. Disfrutadlo.
Un hombre negro es el presidente de los EEUU. Tiene el nombre de los mejores deseos, concita un viaje alucinante por la Historia y una propuesta de cambio. Su linaje y el de Michele Robinsor, su mujer, representan un fascinante recorrido hasta el presente que atraviesa la esclavitud y la pobreza y nos permite adentrarnos en la vida a la que pertenecemos.
Obama no hará milagros, ¿quien lo duda?, pero ha llegado a la actualidad como si él mismo fuera un milagro, (Barack significa bendición, en swahili) , abriendo los corazones y la esperanza para millones de personas en el mundo.
Decía Eleonor Roossevelt : “La vida fue propuesta para ser vivida. La curiosidad debe mantenerse viva. Una no debe nunca, por ninguna razón, volverle la cara a la vida”.
En estos momentos de quiebra para una sociedad opulenta y desmesurada, Obama, símbolo, se convierte en presidente de los EE UU y una corriente de esperanza crece a su alrededor.
En la misma cuadra que Alberto Zapatillas anuncia su negocio de composturas de calzado, un conejo negro merodea entre la basura y el agua de cloaca que corre por el borde de la acera.
Bajo el puente de la Avenida Rodríguez una inmensa hoguera le hace la competencia al sol y a lo lejos, entre un mar de autos, una estrella fugaz busca el portal de Bélen.
Una anciana montada sobre unos zapatos de tacón de aguja balbucea que va a tener un niño, antes de caerse desvanecida.
En Colombia, en Ruanda, en Sudáfrica, en Haiti, en la vieja Europa y en los barrios prósperos de los imperios del mundo hay corazones que laten con las mismas historias de dolor y resistencia. Wim Wenders dirigió un breve documental promovido por Javier Bardem y Televisión Española llamado Crímenes invisibles. Una película conmovedora que nos permite considerar el milagro que supone que la vida continue de la mano de las mujeres cuyos sufrimientos son tán difíciles de hacer notar siendo como son, tan ancestrales. En el mismo proyecto Crímenes invisibles, Javier Corcuera se fue a Colombia y contó en imágenes los desastres que padecen las comunidades desplazas.
Wim Wenders se atrevió a traspasar el tabú y las mujeres protagonistas también lo hicieron. Tienen ellas la palabra. Como dice con ternura una de ellas: Lo siento, pero esta es una historia triste.
Revista Andalucía en la Historia, Junio, 2009
Las mujeres jóvenes y las mayores honraron la memoria de las valiosas hembras que les precedieron. Compartieron las historias que han llegado hasta ellas y hablaron de los silencios, de los secretos que tanto espacio ocupan en las familias. Las que nacieron durante la Guerra y en la dictadura, nos condujeron por senderos estrechos, atravesados con tremendos esfuerzos, con mucha inteligencia y pocos medios. Las nacidas en democracia, hablaron de su deseo de vinculares a quienes tuvieron una vida más difícil y supieron generar recursos para sacar adelante a su gente. Hablamos de partos, de cocina, de suicidios, de costura, de resistencia, de crianza, de trabajo asalariado, de negación de derechos, de aislamiento en los hogares, de aprendizaje, de emigración y desarraigo, de religión, de canciones, de renuncias y de espacios conquistados. Hablamos de vecinas, de tías, de abuelas alegres y tenaces y de mujeres amargas que sobreviviron a su dolor. A todas ellas, les hicimos un hueco en nuestra memoria.Hablamos de miedo y de esperanza.
Estas son algunas de las imágenes que compartimos y que sirbvieron para ir tirando del himlo para construir los relatos de sus vidas. Gracias a todas por compartir con tanta generosidad vuestras historias.
María Luisa Uranga, que aparece en la foto junto a su marido, había dado a luz en Argentina a su hijo Estanislao, años atrás, cuando fue de visita a ver a su hermano Rafael a Argentina y a otros familiares. Argentina y España, tan cerca, tan lejos.